Autre ligne.
Odeurs diverses et variées. Mêlant l’épicé au rance, la moiteur à l’air sec et pollué.
Tourbillons de miasmes quand le gars à deux sièges de toi éternue et s’essuie la morve à même la manche.
Ça pouffe de rire, ça lit, ça dort surtout.
19 h 20. Début de soirée. Fin de journée.
Un mec a dit « Bastilé » pour Bastille.
J’ai souri, il m’a vu.
Prochaine station fermée.
Quand la droite devient gauche à Louis Blanc et que celui-ci manque son arrêt de justesse.
Du bruit, ça crisse. Odeur de frein et secousse brutale à chaque arrêt.
Mon terminus est à Châtelet.
Ma place est chaude.
Correspondance.
Au suivant.
