C’est ainsi.
Nous ne sommes qu’une suite de mots, un enchaînement de faits, une multitude de gestes.
Marqués à vif sur fond blanc tel une vieille histoire qui nous serait contée.
Ratures et sauts, froissements et déchirures. Note et interlignes.
C’est rapide, appliqué, lent et parfois même indéchiffrable.
Nous avons écrit ensemble ce passé qui nous apprendra à ne plus, je l’espère, commettre les mêmes faux pas.
Dos à nos rêves communs, c’est une page blanche qui s’offre à nous.
Cela serait mentir que de dire que je n’éprouve pas un gouffre à l’intérieur.
Une peur du néant, du syndrome de la page blanche et de mon incapacité à récrire un moment de vie aussi passionnel et dévastateur.
Les mots me manquent afin d’exprimer tout ce que j’ai en moi, ou bien, est-ce simplement l’incompréhension de la situation qui m’empêche de renoncer et de continuer à y songer.
Ambidextre de la vie, je m’accorde tout de même le droit de croire que je suis encore capable d’écrire de belles choses.
Je ne perds pas espoir de voir de nouveaux chapitres se former.
Car l’histoire, elle, ne fait que commencer.
